Li, volpiná

   Às vezes me acho um tanto quanto petulante. Nesses último dias, escrevendo textos de amor, sobre amor próprio, questionando e até duvidando - veja se pode uma coisa dessas - de autores consagrados como Camões e Guimarães Rosa. Uma menina de 17 anos nas costas se comparando a Drummond! Fiquei me perguntando quem eu pensava que era. Acaso me julgava ser tão boa quanto ou, ainda, melhor que eles? Achava que seria o próximo nome a ser estudado nas aulas de literatura? E o que eu penso que sei sobre amor?    As respostas para cada uma dessas perguntas convergem a um único fato sobre mim: sou um pouco petulante, sim. Por mais que eu tente me manter abaixo do nível de orgulho, reduza minhas considerações sobre as coisas que faço, a verdade é que uma parte de mim é tão orgulhosa que eu simplesmente não consigo olhar para mim e pensar: "é, até que é boazinha". Mais que isso, não posso pensar assim sobre mim, sobre minhas capacidades, minhas criações. Quando era mais nova...

   Se existe algo mais frustrante e capaz de tirar alguém do sério que bloqueio criativo, eu desconheço. A vontade de escrever, desenhar, compor, ou seja lá o que você esteja planejando fazer, está ali, mas essa força maléfica impede o nascimento de qualquer projeto que possa surgir. No meu caso, com um blog de textos para manter, eu me esforço para escrever ideias originais e de uma forma que, não apenas faça sentido, mas que fique agradável de ler. Muitas vezes, eu consigo sentir as palavras pulsando no meu peito, implorando para sair e se acomodar numa folha de papel - ou na tela do laptop, no caso -, mas não consigo pensar em nada interessante o suficiente para tirá-las de mim. E, por tudo que é mais sagrado, como isso é irritante.    Quando acontece, eu procuro por algo que possa me dar ideias novas. Ouvir música, ler um livro, conversar com algum amigo ou olhar pela janela do meu quarto, para as casinhas que me rodeiam e para as pessoinhas que vez ou outra d...